L’histoire d’une eau oubliée
Un tir incroyable et dévastateur, j’ai entendu la surface de l’eau exploser quand le poisson l’a fendue et, sans tenir compte de moi, foncer vers l’arbre. Au même moment, la canne pliée à ses limites, je recule en tenant fermement le moulinet.
S’il existe la période idéale pour pêcher des poissons méfiants, c’est bien mai, ma saison préférée, du moins du point de vue d’un esprit de pêcheur.
Cela fait exactement une semaine que je suis revenu de ma première longue expédition et je planifie déjà la deuxième, même si, en vérité, mes projets pour mai se trament presque depuis la fin de la saison précédente. J’essaie de condenser autant de longues sorties que possible dans ce mois, dans l’espoir de tomber exactement au bon moment, à la bonne température de l’eau, bref, d’être au bon endroit au bon moment. Les poissons perdent leur méfiance juste avant la fraie, et certains spécimens ne mordent à l’hameçon qu’à cette période, sans parler de leur poids.
Alors, ça arrive maintenant ?
Est-ce le bon moment maintenant ?
Parfois, j’aimerais habiter juste à côté d’une belle étendue d’eau, comme j’envie les pêcheurs situés près d’Orlík, de l’Elbe ou de la Dyje. La région de Vysočina est très limitée à ce niveau : partout, il faut marcher loin pour atteindre les poissons, et avec si peu d’informations, c’est toujours un peu un coup de dés. Un pari dont les chances ont encore été réduites par la sélection des lieux après l’incident avec les gardes-pêche la semaine dernière. Une grande partie des sites nous est donc désormais inaccessible.
Où partir ? Michal ne peut se rendre que en Moravie du Sud et seulement à partir de vendredi après le travail. Tout est contre nous, mais il faut quand même trouver une solution.
Je préfère une rivière, lui un plan d’eau, et si c’est un plan d’eau, alors un petit secteur isolé ; lui, il voudrait plutôt le réservoir inférieur du complexe de Nové Mlýny (souvent appelé D5). Et voilà que commence le manège d’idées et de discussions. Lui est optimiste, moi plutôt réaliste avec un soupçon de pessimisme dans le sang. Les premiers plans penchent donc vers le D5, poussés par mon collègue, mais je n’ai pas envie de risquer de chercher un emplacement sur un réservoir inférieur totalement occupé, et encore moins de prendre des problèmes de bivouac, sans parler de mon aversion pour les trépieds sous les cannes. La proposition suivante tombe sur Bulhary, mais à cause des problèmes avec la zone protégée et le bivouac, nous y renonçons aussi. Pour faire court, après trois jours d’essaimage d’idées, le confluent de la Jihlava et de la Svratka l’emporte : les poissons viennent sûrement du réservoir moyen du complexe de Nové Mlýny (initialement appelé D6), et j’ai ma rivière. Finalement, il est même possible de modifier la date de départ puisque Michal est disponible dès jeudi après le travail. Moi, grâce aux mêmes restrictions de travail, je ne travaille que jusqu’à mercredi, ce qui me laisse tout le jeudi matin pour un emballage tranquille.
L’alchimie silencieuse de la pêche
J’ai longtemps réfléchi à ce qu’il fallait emporter et en quelle quantité, mais au final, je mise sur la valeur sûre. Le premier seau est rempli jusqu’au bord avec toutes les tailles de l’ultime référence pour les gros poissons – la légendaire Odyssey XXX. Dans le deuxième seau, je mélange ce qui attire le plus, à savoir sans aucun doute le Pacific Tuna. Par précaution, j’ajoute quelques éléments pour le réglage, y compris des liquides, et je n’oublie pas une large gamme de flotteurs.
Comme je l’ai mentionné dans l’article précédent, j’aime légèrement customiser mes bouillettes – ce qui m’ouvre des possibilités quasi illimitées en matière d’appâts, sans avoir à transporter inutilement trop de types de nourriture. En préparant mon matériel, je me rends compte qu’il me manque du particule, alors je cuis encore 2 à 3 kilos de noix tigrées que je nappe de bétaïne. Maintenant, je suis vraiment prêt à 100 %.
Après quatorze heures, Michal arrive. Comme toujours – tout rapidement dans la voiture, acheter quelques provisions, et nous partons. Le trajet sur la D1 est long et semé d’embûches, inutile de décrire l’état actuel – cette autoroute est connue dans toute l’Europe. Mais nous y sommes arrivés et enfin, nous atteignons les eaux de la Moravie du Sud.
Et maintenant commence le vrai plaisir. Hors des routes, à travers champs et bois – nous nous frayons un chemin vers la Svratka à travers forêts et chemins de terre défoncés. Notre choix ferait le bonheur de tout amateur de tout-terrain ou de tankiste. Quand j’aperçois enfin le pont sur la rivière, je sais que nous sommes presque arrivés. Le cœur s’emballe – mais seulement jusqu’à ce que je regarde autour de moi. C’est bondé. Partout où l’œil se pose. Peut-être qu’on trouverait encore un endroit, mais je ne suis pas intéressé par ce genre de pêche.
Nous continuons vers la rivière Jihlava – mais le même scénario se répète. Nous tentons notre chance plus en amont, mais l’endroit ne nous séduit pas particulièrement. Le plan B arrive donc : essayer un affluent du réservoir supérieur du complexe de Nové Mlýny, connu des pêcheurs sous le nom de D7.
Nous revenons donc par le « tankodrome » vers la civilisation et descendons jusqu’à l’affluent. Mais si le réservoir moyen était bondé, ici, c’est indescriptible. Tout l’affluent jusqu’à Drnholec est bordé de bivouacs et même de grandes tentes. Les gens boivent, grillent. Autour, un champ de voitures, impossible de les compter.
Je crains que cela ne vienne encore compliquer une situation déjà tendue. Et que personne ne puisse plus jamais pêcher normalement ici. Mais – que faire maintenant ?
Après le passage le long de l’eau surpeuplée, voici donc le plan C…
Plan « C »
Michal pêche depuis plusieurs années sur une petite eau oubliée. Ce n’est pas juste au coin de la rue, mais peu de gens s’y aventurent et la tranquillité y règne. Tout autour, la nature est splendide – et bien sûr, quelques carpes oubliées. Nous savons que cette eau ne nous offrira peut-être qu’un seul poisson, mais chaque carpe de ce site, approchant au moins les 10 kg, vaudra autant que 25 kg dans le réservoir inférieur de Nové Mlýny.
Nous n’atteignons l’eau que tard dans l’après-midi, et sommes assez fatigués. L’endroit que nous convoitons est, comme prévu, vide – nous pouvons donc commencer à installer notre camp. En un rien de temps, presque de mémoire, et peut-être un peu mécaniquement, nous montons les abris et préparons les cannes. Maintenant, en y repensant, je dois sourire devant le système que j’ai ancré depuis de nombreuses années. Je monte toujours tout de la même façon – toujours la même disposition, chaque pièce de matériel à sa place. J’aime simplement que ce soit ainsi. Et cela a du sens – un système organisé me facilite le travail dans la précipitation, et encore plus dans l’obscurité.
À la dernière minute, avec les derniers rayons de lumière, je choisis deux emplacements pour mes montages. Vu l’aspect naturel de cette eau, c’est un véritable paradis – partout des arbres tombés et des souches émergeant de l’eau. Le seul inconvénient, ou peut-être même avantage, est la profondeur – l’eau devant nous, après de nombreuses années, est tellement vaseuse que nous pêchons parfois dans seulement 30 à 50 cm. La boue est noire et dégage une forte odeur.
Un peu à bout de forces
Je choisis le premier emplacement pour ma canne de gauche près d’un arbre tombé sur la rive opposée, à environ 60–70 mètres. La seconde ira vers la berge érodée en face. Les deux emplacements sont bons, mais j’ai une confiance un peu plus grande dans celui près de l’arbre. Pour cette canne, je prépare un bas de ligne en tresse rigide Synx Stiff Coated Braid Dark 25 lb et un hameçon Wide Gape Straight taille 6. Pour le plomb, je prends le plus léger que j’ai – ici, 64 g. Contre cette boue extrême, même le PVA ne pourra rien.
J’enfile sous l’hameçon un Pacific Tuna de 18 mm, légèrement allégé avec une moitié de flotteur de la même saveur. Pour que l’appât se distingue dans cette boue nauséabonde, je trempe encore le montage dans le dip Pacific Tuna. J’ajoute quelques pellets dans le PVA et j’espère que le plomb léger s’enfoncera juste dans la couche supérieure du sédiment mou. Tout est lancé avec la ligne clipsée directement vers l’arbre.
Michal dit que je prends trop de risques, mais je crois en ma stratégie – je lance le montage à bout, à peine à un mètre de l’arbre tombé. Freins serrés au maximum, cannes le plus près possible de l’abri – je veux pouvoir les atteindre presque depuis le fauteuil. La seconde canne, avec un montage similaire mais sur tresse Coretex Matt 25 lb, est équipée d’une boule Equinox, que je laisse macérer depuis quelques mois dans le Liquid Hot Chorizo. Seule, sécurisée dans un bas de ligne PVA, elle est envoyée vers l’autre rive. Au spot près de l’arbre, je rajoute encore deux poignées de Pacific et, complètement épuisé, je vais enfin me coucher.
Il est dix heures du soir et je suis tellement fatigué que je ne peux plus garder les yeux ouverts. Je pense à retirer les cannes – de toute façon, rien ne viendra avant minuit. Je décide lentement… Et à ce moment précis, ma canne de gauche se met en mouvement. Enfin, « en mouvement » – le détecteur s’allume et a peut-être même bipé une fois, mais le frein serré au maximum ne fait que plier la canne comme un arc. Je relève rapidement la canne et recule depuis l’arbre, la maintenant dans une belle parabole. Après quelques charges dans les branches, le poisson quitte l’obstacle et je l’amène dans l’eau libre.
La tirée est forte et régulière. Je ne peux pas encore estimer la taille, mais je sens déjà un comportement étrange. Mais quel poisson ne se comporterait pas bizarrement dans un tel faible fond rempli de boue ? Au moment de l’épuisette, je découvre la vraie raison – le Pacific a séduit un silure presque d’un mètre. Une fois la canne sortie, je réfléchis encore à l’idée de simplement la poser, de retirer l’autre canne et d’aller dormir. De toute façon, les silures ont déjà tout raflé ici.
Finalement, je me ressaisis et renvoie la canne. Et bien m’en prend. Une demi-heure après le lancer, un peu après onze heures du soir, une nouvelle touche se produit – encore sur la canne de gauche. Dès le combat, je sais que c’est une carpe. Et pas une petite. La tirée est régulière et puissante, le poisson passe sous mes pieds et je n’ai toujours aucune idée de l’adversaire que j’ai en face. Après quelques charges vigoureuses, il se dirige vers l’arbre sur ma rive. Heureusement, les branches ne sont qu’à la surface, et je le sors en guidant la canne près du fond.
Enfin, je le vois – une magnifique carpe longue et écailleuse. À la lumière de la frontale, il est difficile d’estimer son poids, mais il doit faire au moins 7 kg. Une superbe prise pour un temps si court sur une eau aussi difficile.
Je l’ai enfin dans l’épuisette et je veux l’admirer correctement. Mais à chaque fois que j’éclaire, il s’affole et menace presque de déchirer l’épuisette. Un vrai défi extrême. Il bondit toujours au point d’être un moment entièrement hors de l’eau – comme une carpe argentée que l’on prend du premier coup. Je le pose sur le tapis et je sais déjà qu’il est vraiment long et a du poids. Définitivement plus de 7 kg – j’estime environ 10. Pas besoin de le mesurer – le tapis fait exactement un mètre et le poisson fait cette longueur. Et le poids ? Pour de beaux chiffres – exactement 11 kg. Un poisson magnifique et puissant.
Je m’efforce de ne pas faire souffrir la carpe : le déballage se fait sous l’œil de la caméra, puis elle est immédiatement remise à l’eau.
La carpe s’éloigne doucement et je ne relance même plus, je range directement la deuxième canne. Ironie ? Il y a un instant, je m’endormais même assis – et maintenant je n’arrive pas à dormir. L’adrénaline s’en est chargée.
Le matin, le réveil sonne à quatre heures. Mais il a du mal – je ne sors du sac de couchage qu’avec la lumière, environ une heure plus tard. Comme la veille, tout retrouve sa place, je change seulement l’appât pour du frais. Il fait froid dehors, et ces quelques heures de sommeil n’ont vraiment pas suffi, alors je retourne dans le sac avec l’intention de récupérer un peu de sommeil.
Mais les poissons ont d’autres plans.
Moins d’une heure plus tard, la canne près de l’arbre tombé se met à nouveau en action et je pars pour une autre carpe. Cette fois-ci nettement plus petite, mais d’autant plus vive. La carpe cherche obstacle après obstacle et je la guide progressivement vers l’épuisette. Là, nous tournons encore quelques fois avant qu’elle ne cède et devienne mienne. Encore une écailleuse, estimée à 5–6 kilos. Je la libère rapidement de l’hameçon et la remets à l’eau.
La canne retourne vers l’arbre et j’essaie de me rendormir. Mais non. Moins d’une heure plus tard, une nouvelle touche. Cette fois, la tirée est à peine perceptible – probablement une brème. Finalement, c’est un joli carassin qui se révèle.
Je sais que je ne vais plus réussir à dormir. Je vais donc prendre le petit-déjeuner et j’essaie de réfléchir à comment tirer encore quelques carpes de ces faibles profondeurs pendant la journée. Car en journée, elles ne sont généralement pas très actives ici.
Mais dans ces réflexions, un son particulier commence à me déranger, me rendant de plus en plus nerveux à chaque instant. Partout autour, depuis tôt le matin, les poissons frayent. Et au bruit et à la taille… il semble que ce soient des carpes !
La question maintenant – commencent-ils ou finissent-ils ?
Est-ce encore utile de pêcher ici, ou vaut-il mieux aller un peu plus loin ?
Dans ces réflexions et alors que je prépare mon café, je suis de nouveau interrompu par la tirée près de l’arbre. Une autre petite carpe, estimée à environ cinq kilos. C’est clair – nous restons !
Le spot près de l’arbre est tout simplement parfait. Mais que faire de la deuxième canne ?
Dois-je aussi la placer sur un spot productif, ou tenter quelque chose de complètement différent ?
Finalement, je choisis la deuxième option et je nourris le spot en face, sous la berge, avec environ un kilo de noix tigrées. Je tente ma chance sur le Chod. Même si les carpes ne se nourrissent pas maintenant, la curiosité est leur ennemie. Il suffit qu’elles passent à proximité.
En attendant une touche, je termine enfin l’article de la dernière expédition et commence déjà celui-ci. Ce moment de répit tombe à pic. Je passe le temps en photographiant la nature environnante. Tout simplement une journée super relaxante. Partout le calme, seulement interrompu parfois par un bruit venant de la forêt ou du ciel.
Je suis assis, observant l’eau, et soudain j’entends ce bruit typique. Des poissons en pleine fuite. Et ils approchent. Lentement, mais sûrement.
Ils s’approchent progressivement derrière le virage. Ce n’est que lorsqu’ils sont juste devant nous que la vérité sur les carpes en frai se révèle…
Ce ne sont pas des carpes, mais des silures. Et certainement pas petits.
Ils se frottent les uns contre les autres et glissent lentement à travers le faible fond comme un énorme rouleau de serpents géants. Corps longs, ondulations dans l’eau, puissance. Je n’ai jamais rien vu de pareil. Je reste simplement debout, bouche bée, l’esprit vide – complètement abasourdi.
Lorsque le cortège de silures passe et que la surface se calme, comme sur commande, un Guifette se précipite du ciel, disparaît sous l’eau et s’élance aussitôt de nouveau vers le haut. Comme s’il ne voulait pas non plus manquer ce spectacle.
Partout autour, la vie palpite. Les grenouilles coassent, les grèbes roucoulent, la nature respire pleinement. Ce contraste entre la vie sous la surface et au-dessus me captive plus profondément que je ne l’avais imaginé.
C’est le paradis
Sans bouger, dans un élan d’extase, je me livre à cette splendeur. Je sens que je deviens partie intégrante – ici et maintenant, dans ce coin du monde où tout a du sens. C’est ce moment qui vaut la peine de vivre. Peu importe les mots que je cherche, aucun n’est suffisamment précis.
Mais ce silence est bientôt brisé par le bip du détecteur. Enfin, la deuxième canne se met en mouvement. La carpe est plus petite que le carassin du matin, donc j’ai une raison de changer quelque chose. Je relève la deuxième canne et prépare de nouveaux montages.
Je suis satisfait de la mise en place, mais je passe l’hameçon de la taille 6 à 4 – je ne veux pas risquer de couper le poisson lors du combat dans les obstacles. Tout est prêt et les deux cannes pointent à nouveau vers l’arbre tombé. L’une plus près de la cime, l’autre plutôt vers la berge. Les deux encore « à fond ». Et je nourris avec du Pacific. C’est fait. Maintenant, il ne reste plus qu’à attendre.
Pour couronner ce spectacle naturel, un castor tente de grimper sur la berge juste à côté de mon abri. Lorsqu’il réalise que c’est impossible, il nage tranquillement le long de ma rive… et tire même sur ma ligne. Incroyable.
Avec le crépuscule vient une pluie fine et je suis assis dans le bivvy, tablette en main, terminant cet article et attendant le poisson nocturne. Il y a peu, j’ai eu une touche sur la canne de droite, mais le poisson n’était plus là. Je reste assis, j’écoute les gouttes tomber sur le toit du bivvy et j’observe du coin de l’œil les indicateurs. Peut-être qu’ils bougeront encore.
Il nous reste la dernière heure de pêche. Depuis l’obscurité, les poissons se font entendre – d’après les sons, en partie des carpes, mais pour la plupart des silures.
J’espère qu’il y aura encore une touche.
Torpille
Il est 23h20 et c’est de nouveau arrivé, le soir semble être le moment idéal pour les gros poissons. Il y a quelques instants, j’étais assis sur le fauteuil à écrire les lignes ci-dessus – et soudain, bam, je vis un combat féroce. Bien sûr, encore sur la canne de gauche près de l’arbre, comment pourrait-il en être autrement. La canne s’est déjà pliée comme un arc dans les fourches et je n’ai pas hésité à me jeter dessus. Ce qui m’attendait cette fois, cependant, était différent. Un tir incroyable et dévastateur – j’ai entendu la surface exploser quand le poisson l’a fendue, et sans tenir compte de moi, il fonce directement dans l’arbre. Au même moment, canne pliée à ses limites, je recule en tenant le moulinet. Aucune chance – la tirée est folle. Mon cœur bat à 200 et malgré la pluie, je ne sens rien. Peu importe, maintenant, c’est l’adrénaline qui commande.
Le poisson tire si fort qu’il me force à faire quelques pas vers lui. Soudain, il se libère de l’arbre tombé et fonce vers le prochain obstacle – qui n’est rien d’autre qu’un amas de branches et un arbre dans l’eau de mon côté. C’est probablement encore pire. Il passe derrière l’arbre et j’essaie de le guider avec la pointe de la canne sous les branches tout en le sortant de celles dans l’eau. Il est hors des branches – et soudain, il fonce directement vers l’arbre, tout près de moi. Presque chaque poisson y est allé jusqu’ici. Et je sais déjà comment le sortir !
Mais aussitôt, tout change. Le poisson sous les branches commence à devenir complètement fou – et je vois déjà que j’ai affaire à un monstre de 20 kilos. La tête énorme et le corps à la surface entre les branches de l’arbre n’ont été visibles qu’un bref instant – et dans ce cas, il valait mieux ne pas savoir. Maintenant, je tremble comme une feuille et je prie pour que tout tienne.
Ça pourrait être la carpe de ma vie ! Cette expédition est incroyable !
Je m’appuie sur la canne de toutes mes forces, la ligne saute de branche en branche et se libère progressivement. Le poisson se fraye un chemin vers l’extérieur – mais où diable est le bateau ?! Pourquoi n’en a-t-on pas ici, quand tout est en jeu ?!
Le poisson fracasse encore la surface de l’eau à plusieurs reprises avec son immense corps et brise de son poids les dernières branches emmêlées.
Au moment précis où je commence presque à ressentir ce sentiment de victoire… la canne me glisse soudain des mains. Et tout est fini.
Pas ça ! Bordel, pourquoi ?! Tellement proche – il ne manquait qu’un petit morceau.
Épuisé et abattu, je retire le montage de l’eau. La tresse du bas de ligne n’a pas résisté à la tirée et a rompu. Je ne suis pas surpris – la carpe a donné tout ce qu’elle avait et m’a fait passer à travers tous les obstacles disponibles. Le reste du montage, y compris le clip pour le plomb, est également hors d’usage, le clip est même fendu en deux. Je ne sais même pas combien de temps tout cela a duré. Je m’assois sur le fauteuil avec un sentiment que l’on ne souhaite à personne.
À peine assis, le second Delkim s’allume et la canne se plie à nouveau. Encore secoué, je prends la canne en main et recule en m’éloignant du poisson. Cette canne aussi est près de l’arbre. La tirée n’est pas aussi violente, mais le poisson tente le même scénario. Quand il n’a pas réussi avec l’arbre où je pêche, il essaie immédiatement avec celui de ma rive. Il retourne dans les branches et il semble que je vais aussi la perdre. C’est impossible…
La ligne saute sur quelques branches – et la tirée s’arrête. Non, pas ça ! Le montage est resté coincé. J’essaie de le libérer délicatement – et soudain, il repart à nouveau.
IL EST LÀ, IL N’EST PAS TOMBÉ !!!
La carpe est dans l’eau libre et je m’appuie sur la canne sans hésiter. Je ne dois pas faiblir, je ne dois pas lui donner la chance de revenir en arrière. Sur quelques mètres, nous livrons un combat vraiment intense. Le poisson déborde d’énergie et je contrer tous ses coups uniquement avec le travail de la canne – le frein serait ici un risque supplémentaire. Finalement, je le guide au-dessus de l’épuisette et mets fin à cette lutte.
Il est exactement minuit. On ne pourrait sans doute pas imaginer une meilleure fin de session de pêche.
Le deuxième poisson n’est certes pas un géant – il fait juste un peu moins de sept kilos – mais c’est au moins une petite consolation. Michal me prend quelques photos rapides et la carpe retourne à l’eau.
Normalement, je ne photographierais même pas un poisson de cette taille. Sans pesée ni photo, je relâche même les plus gros. Mais celle-ci, je sais déjà qu’elle fait partie de cette histoire – même si elle joue un rôle secondaire, il n’est certainement pas insignifiant.
Je repose les cannes contre le bivvy et vais me coucher. Réveil habituel à quatre heures. Mais essayez de dormir après une telle aventure. Pour moi, j’y parviens à peine après une heure. Le matin, à quatre heures, le réveil sonne et je suis complètement KO. Il pleut dehors et je n’ai envie de rien. Je décale le réveil à cinq heures – peut-être ira-t-il mieux.
Ce n’est pas le cas. Je ne programme même pas le prochain réveil et je me recouche simplement.
Il est sept heures du matin et je me sens enfin un peu humain. Le jeu peut commencer.
Je prépare de nouveaux montages et les renvoie vers l’arbre. Le premier encore plus près de la rive opposée – et le second, eh bien, je le suspend directement dans l’arbre juste devant moi. Apparemment, le repère sur la ligne a bougé ou j’ai simplement donné un peu plus de fouetté à la canne. J’essaie de libérer le montage – et exactement à ce moment-là, la ligne casse, et la branche aussi. Le montage tombe à l’eau avec l’arbre.
Bon, tant pis. Je vais monter un nouveau montage et le renvoyer – cette fois pour sûr. Les cannes sont prêtes, je vais préparer le petit-déjeuner. Il fait mauvais dehors. Il pleut encore et encore.
Après un petit-déjeuner calme et agréable, je prépare un café et réfléchis à l’ironie de ce moment.
Pour que tu comprennes – presque chaque fois que je pêche et que je vais me préparer un café, il y a une touche. Ça arrive si souvent que c’est vraiment étrange. Plusieurs fois, j’ai cherché une logique ou un schéma, mais rien. Peut-être que c’est juste lié au timing – quand je prends le petit-déjeuner, quand je bois le café… je n’en ai aucune idée.
L’ironie se manifeste ici en pratique. Exactement comme je viens de l’écrire – à peine je prends le café en main, ça recommence.
Je ne comprends pas. Ces poissons le sentent-ils, ou est-ce qu’ils se nourrissent vraiment en même temps que moi 😃 ?
Le poisson plie la canne à en couper le souffle. Le même scénario se répète – je recule en maintenant le poisson à la limite de l’obstacle. La carpe essaie tellement de se faufiler dans l’obstacle qu’elle jaillit plusieurs fois hors de l’eau. Puis elle fonce brusquement sur la droite – et cette fois, la tentative de se glisser dans l’obstacle réussit. Malgré tout, je parviens à la sortir. Et soudain – elle fonce directement dans la branche que j’ai arrachée il y a un instant, et sur laquelle se trouve encore mon montage et douze mètres de fluorocarbone que j’utilise à la place du shock leader.
Je ramène donc la carpe avec la branche, qui fait plus de deux mètres.
Incroyable. Mais si c’était facile, ça serait sûrement ennuyeux, non ?
Quand la carpe est à environ 15 mètres de la rive, elle décide – comment pourrait-il en être autrement – de foncer vers un vieil obstacle connu. Oui, encore dans cet arbre. Et ce, avec la branche et le montage qu’elle traîne derrière elle. Eh bien, ça ne peut pas bien se terminer. Dans les branches, elle se débat comme une folle, les branches volent, l’eau éclabousse.
Heureusement – et avec un peu de chance – je parviens après un moment à libérer la carpe. Et mieux encore – elle traîne toujours la branche avec elle. À la rive, elle s’en libère enfin et effectue encore quelques coups de tête d’adieu.
Tout cela, je te le signale, se déroule sous la plus grosse averse. Et moi, bien sûr, sans imperméable. Je n’ai tout simplement pas eu l’occasion de me changer 😃.
Finalement, son voyage se termine dans l’épuisette. Je jette mon imperméable sur mes vêtements mouillés et vais la libérer. Un poisson magnifique et musclé. Huit kilos, pas un petit ventru. Une pure force.
Je prends juste quelques détails en photo, car il pleut toujours beaucoup, et je renvoie la beauté dans son élément aquatique. Je prépare rapidement un nouvel appât et veux lancer, mais ce n’est pas possible pour l’instant. La pluie est trop forte et je ne veux pas prendre de risque sans PVA. Dès que l’intensité de la pluie diminue un peu, je me précipite pour lancer. Je fouette la canne et, muet de stupéfaction, je regarde le montage voler et voler… et voler… sans s’arrêter.
Quel idiot je fais, dans la précipitation et l’émotion, je n’avais pas clipsé la ligne.
Donc, un montage m’est revenu et l’autre se balance maintenant dans la cime de l’arbre. Je m’insulte, quel idiot je suis. Je m’assois sur le fauteuil et refais tous les montages. Et à ce moment-là, la deuxième canne s’emballe – et dès que je me précipite vers elle, je sais que j’ai hésité. C’était exactement la fraction de seconde dont la carpe avait besoin. Une fois la canne en main, le poisson se débat à la limite des branches de l’arbre tombé et tente de se débarrasser du montage.
Je dois maintenant admettre une erreur de ma part, un peu stupide. Jusqu’à ce matin, je pêchais avec des plombs usés, et il ne me restait que quatre plombs d’un poids correct. Quand je me préparais, jamais je n’aurais imaginé qu’il y aurait autant de touches – et maintenant ils sont tous dans l’eau. C’était probablement la cause de cette perte. Quand la carpe est sans poids, elle se débarrasse du montage soit en le décrochant, soit en se libérant grâce à un enchevêtrement. Mais si le plomb reste, il peut justement l’aider – en secouant la tête ou en combinaison avec un obstacle, le montage se libère tout seul.
Je maintiens le poisson à la limite de l’arbre, comme certaines précédentes. Il danse sur place, saute. La canne est en pleine parabole et je n’attends que de voir ce qui cédera. Le poisson est plus gros et plus fort que le précédent, et je sais que je ne pourrai pas le retenir. Je ne peux pas lui laisser le moindre centimètre de ligne, et en même temps je n’ai aucune chance de l’arrêter.
L’inévitable se produit. La carpe se libère. Et je perds.
Mais ça fait partie du jeu.
Je ne peux pas estimer à quel point je réussi à transmettre mes émotions de cette histoire jusqu’à vous. Mais même si j’avais le plus grand succès, croyez-moi, ce n’est rien comparé à ce que l’on ressent en pêchant sur une eau aussi difficile.
Quand vous tenez un torpille d’un mètre à la limite de l’obstacle, que la ligne vole dans les airs comme une corde tendue, que la canne est pliée en U jusqu’à craquer, et que le poisson saute sur place devant vous comme un pitbull enragé enchaîné, essayant par tous les moyens d’atteindre ces quelques mètres dans l’arbre où il se sent en sécurité.
Tout dépend de ce qui tient. Ou de ce qui cède.
Massacre brutal.
Simplement la force de l’expérience.
Concert
Comme vous le savez, les jours précédents, les carpes ne mordaient que la nuit et le matin. Maintenant, probablement à cause du changement de temps, tout est différent. La pluie a considérablement ralenti et touche après touche se succèdent. Les poissons ne sont pas très gros, leur poids tourne autour de 4 à 5 kg, mais leur combativité est incroyable.
Aujourd’hui, je perds aussi plus de poissons – déjà deux ou trois, c’est sûr. Chaque fois, un instant après la touche, ça se décroche. Je ne sais pas pourquoi. Tout est pareil, je n’ai rien changé. Heureusement, le pourcentage de poissons sortis de l’eau reste largement supérieur, et tous vont bien dans le coin. Il ne sert à rien de se prendre la tête davantage.
Les touches continuent, et même au moment où la pluie cesse, elles s’intensifient encore. Plusieurs fois, une touche survient juste après le lancer. La pluie du matin a été remplacée par un vent fort qui pousse l’eau directement vers mon arbre – c’est probablement la raison de ce concert de poissons.
Je pense que c’est, ces deux ou trois dernières années, la meilleure expédition.
Dans l’après-midi, avec le vent qui faiblit, l’activité cesse et j’ai enfin la possibilité de me reposer un peu. Je suis fatigué – un tel rythme est plutôt fait pour des compétitions que pour se détendre au bord de l’eau. Je peux me considérer chanceux que tout se passe en journée. Je me rappelle d’une expédition il y a environ quatre ans, où j’avais vécu un massacre similaire pendant la nuit. Les poissons ont commencé après le crépuscule et ont cessé seulement le matin – par moments, je n’arrivais même plus à lancer. Et il s’agissait, comme maintenant, de poissons de 7 à 16 kg. Au matin, je pensais déjà que je poserais simplement les cannes contre le bivvy et que j’abandonnerais. Mais ce n’est tout simplement pas possible.
Je vais donc me reposer un peu et continuer à écrire ces lignes. Mais avant, je prépare complètement de nouveaux montages pour le soir, y compris des pièces de rechange. L’activité s’est calmée pour l’instant, mais la nuit, je m’attends à ce que tout reprenne. Tout est prêt, l’article est à jour jusqu’à ce moment – et maintenant, nous attendons.
À partir de sept heures du soir, la pluie doit revenir, et cette fois de manière plus intense. Initialement, à cause de la météo, je voulais terminer la pêche aujourd’hui, mais compte tenu du déroulement de toute l’expédition, je reste jusqu’à demain. Je crois que cette décision va en valoir la peine.
Pluie
Il est un peu après sept heures et la prévision se confirme. Les gouttes tombent pour l’instant doucement, cela ressemble seulement à une petite averse. Mais cette petite averse s’intensifie soudainement et se transforme en une véritable pluie torrentielle.
Je n’ai probablement même pas besoin de vous dire quand la touche tant attendue est arrivée. Bien sûr – au meilleur moment ! Peut-être devrais-je m’y attendre et dormir directement dans l’imperméable. Je repars vers la canne et c’est encore le même scénario. Un arbre, un autre arbre, la canne en forme de “U”. En une minute, je suis complètement trempé et le poisson saute d’obstacle en obstacle.
Cette fois, c’est vraiment un combattant – impossible de l’amener à la rive. La seule chose que j’ai pu distinguer jusqu’ici, c’est que c’est une carpe écailleuse. Et sa caudale ? Avec elle, il me donne sérieusement du fil à retordre. Depuis l’épuisette, il part environ dix fois et à chaque fois je dois légèrement desserrer le frein – sinon je l’aurais cramé, ces charges rapides, mon Horizon ne peut pas les encaisser. Finalement, il se fatigue et je l’épuisette. La carpe est vraiment bien constituée, et malgré ses six kilos, c’est un véritable sauvage.
Rapidement, encore sous la pluie, je renvoie le montage et me réfugie sous l’abri. On verra si cette touche a été le début de la nuit. Il pleut toujours dehors, alors je garde mon imperméable et observe les pointes des cannes depuis la « boîte aux lettres ».
Nous avons devant nous la dernière nuit de cette expédition. Peut-être qu’un dernier spécimen fera son apparition – et cette fois, je gagnerai. Le temps s’écoule lentement et dehors, il fait noir comme dans un sac. La pluie s’intensifie par moments et les gouttes frappant mon abri se transforment en un vacarme assourdissant.
Nouvelle sorte
Je compte minute par minute et continue de surveiller du coin de l’œil les pointes des cannes. Le vacarme de la pluie commence à être déprimant, je deviens peu à peu victime de la fatigue et le temps s’écoule à la vitesse d’un escargot. Pendant un bref instant, je laisse les cannes hors de ma vue et aperçois seulement en périphérie la lumière du détecteur. La pluie tambourine maintenant si fort qu’elle couvre même le son d’une touche – le seul indicateur est la lumière.
Rapidement, à la lumière de la frontale, je fais la mise au point sur les pointes des cannes et en même temps je me jette sur ma canne de droite. Celle qui n’avait jusqu’ici donné que des touches sporadiques. Elle est certes un peu éloignée de mon spot phare, mais elle n’a été que très peu active jusqu’à présent. De nouveau, je recule de quelques pas avec la canne et je ressens une tirée très forte. Le soir, de beaux poissons passent tout simplement.
Je ramène lentement le poisson de l’obstacle, mais cette fois il se comporte différemment. Au lieu de tirer directement vers moi et l’arbre tombé, il se dirige vers la rive de droite. Là-bas, il n’y a rien. Là-bas, il n’a aucune chance…
Erreur. La carpe sait très bien ce qu’elle fait – c’est moi ici qui n’ai aucune idée.
Soudain, la ligne frotte contre quelque chose et je reste coincé. Pendant un moment, je sens encore le poisson se débattre de l’autre côté, mais après un instant, la résistance disparaît – et je perds la carpe.
Nous avons donc un nouvel obstacle. Un obstacle que jusqu’ici aucune carpe n’avait utilisé. Peut-être le reste d’un vieux tronc, peut-être une souche, ou juste une très grosse branche – je n’en sais rien, rien n’est visible à la surface.
Je prépare rapidement la canne et la renvoie. Il nous reste encore une heure avant la fin de la session… alors on verra bien. Cette fois, rien ne se passe et je me recouche à nouveau. Je prépare les appâts pour le matin.
Une seule arme
Voici notre dernier jour de pêche. La nuit a été folle et je me sens comme si je n’avais pas dormi du tout. Attends… je n’ai vraiment pas dormi ! À quatre heures du matin, je n’en pouvais plus. J’essaie à nouveau à cinq heures, je suis toujours KO, mais je dois – nous prévoyons de partir vers midi et peut-être qu’il y aura encore quelque chose. Je renvoie donc les montages sur mes emplacements habituels et me recouche. Mais pas pour longtemps.
Peu après six heures, je pars directement du sac de couchage vers la canne de droite. Le poisson semble à nouveau appartenir à une catégorie de poids légèrement supérieure et, à ma consternation, choisit le même obstacle que la carpe de la nuit précédente. Je le perds encore – cette fois avec tout le montage. Je n’ai aucune idée de ce qui se trouve là-dessous, mais dès qu’il y va, je n’ai aucune chance.
Je suis démotivé et terriblement fatigué. La canne, alors qu’il me reste encore bien cinq heures de pêche devant moi, je la repose contre le bivvy et vais dormir.
Il ne s’est même pas écoulé une demi-heure et voilà encore de l’action – bien sûr sur la canne restante du hot spot. Cette fois, la carpe suit le scénario classique et finit par se retrouver dans l’épuisette. C’est une petite carpe, environ quatre kilos. Je trempe simplement l’appât dans le dip, ajoute du PVA et le renvoie.
Le montage est dans l’eau depuis un peu plus d’une demi-heure et la canne se plie à nouveau. Cette fois, même si la touche vient du hot spot, le poisson fonce directement vers l’obstacle fatidique. Je suis persuadé que je vais encore le perdre. La ligne frotte, glisse sur quelque chose – et soudain, le poisson est libre. Ouf ! Quel soulagement.
La carpe, comme la plupart des poissons précédents, a pas mal de force, elle me file plusieurs fois entre les mains, mais finit par se retrouver dans l’épuisette. Une belle écailleuse, environ six kilos. Je l’échappe rapidement de l’hameçon et la remets à l’eau.
Encore un dernier lancer et j’irai prendre le petit-déjeuner et ranger. Du moins, c’était le plan. Mais – j’avais laissé une canne en action… et l’action continue jusqu’à la toute fin.
Peu après le petit-déjeuner, je me mesure à nouveau à un autre combattant. Cette fois, le poisson est plus petit et grâce à une bonne expérience pour le guider hors des obstacles, je sais exactement quoi faire. Je parviens donc à le diriger relativement facilement vers le filet de l’épuisette.
Jusqu’à présent, à deux exceptions près, je n’avais pêché que des carpes écailleuses. Pour me dire au revoir – pour la troisième fois – vient un amour blanc. Un amour blanc comme un miroir. Le poisson pèse un peu moins de cinq kilos et a presque autant de hauteur que de longueur. Un bel amour blanc joliment coloré avec un joli motif d’écailles près de la caudale.
Je remets le poisson à l’eau et commence à ranger et sécher une partie du matériel au soleil. Comme je l’ai déjà mentionné et je ne peux m’empêcher de le répéter – cette expédition a été parfaite. Incroyable. C’est exactement ainsi que j’imagine le début de la saison.
Je range, je récapitule et j’évalue. Et malgré toute la fatigue, je me sens vraiment bien. Et c’est le plus important. La raison pour laquelle je fais tout cela. Pourquoi j’aime tant la pêche et être en pleine nature.
L’ironie du sort ou la fin du Hot Spot
Chaque fois que j’écrivais les intermèdes de cet article et que je complétais les informations après chaque aventure vécue, je pensais que ça ne pouvait pas être mieux. Ou que rien ne pourrait plus me surprendre. Mais je n’avais pas encore imaginé la série d’événements qui m’attendrait finalement.
Mon matériel est presque sec et il reste environ une demi-heure avant le départ prévu. La dernière, ou plutôt la seule canne, est déjà dans l’eau plutôt par habitude. Je nettoie peu à peu le bivvy, qui est à environ un demi-mètre du sol, complètement recouvert de boue après l’averse d’hier. Partout, les oiseaux chantent, les insectes bourdonnent, une belle journée chaude, pleine de couleurs et de vie – comme cela se produit souvent après la pluie.
Et soudain… cette idyllique perfection est déchirée par un vacarme effroyable et un énorme impact à la surface de l’eau. Je me retourne et je n’en crois pas mes yeux.
L’arbre sous lequel j’ai pêché tout le temps, le hot spot qui fonctionnait si parfaitement… a disparu. L’arbre n’a pas tenu et est tombé entièrement dans l’eau. Bien sûr, exactement sur le spot en question.
Un spot si fréquenté par les poissons. Un spot qui, pour une raison quelconque, était différent. Quand je regarde l’angle de la ligne, on dirait presque qu’il y avait un petit trou juste sous les branches de ce vieux tronc. Je pense que ce spot est maintenant fermé. Dans ces branches, telles qu’elles sont maintenant, il est tout simplement impossible de pêcher.
Je sais déjà que j’ai vécu quelque chose qui ne se reproduira jamais. À cet endroit, sous cette forme, personne ne le vivra comme moi. Ce moment scelle le tout et le rend encore plus fort, encore plus unique.
Je reste debout, je regarde, complètement abasourdi. Et soudain, je réalise… que la canne est encore dans l’eau. Et devine où ?
Juste sous l’arbre tombé.
Eh bien, super ! Donc je laisse tout le montage là… Génial, vraiment génial !
Ironie au carré
Je prends la canne en main et je sais que j’ai un problème. Le montage ne bouge pas de sa place. J’essaie de m’appuyer plusieurs fois sur la canne et soudain, l’autre extrémité se libère. Je respire de nouveau, mais ce n’est pas encore gagné. Je sens que j’ai probablement accroché une branche cassée qui m’oppose une résistance considérable. J’essaie donc de tirer plusieurs fois de plus pour la déloger.
Mais au lieu de tomber, la branche se met soudainement à bouger directement sur le côté.
Pendant un instant, je me demande si je suis fou ou si c’est une sorte de bûche étrange qui, à cause de l’angle de traction et de la résistance de l’eau, suit le chemin de moindre résistance. Une seconde plus tard, j’ai la réponse – et je n’en crois pas mes yeux.
Au bout du compte, c’est la carpe. Et elle est aussi surprise que moi.
Je ne comprends absolument pas comment cela a pu se produire. Est-il possible que l’arbre soit tombé exactement au moment de la touche et l’ait piégé ? Ou qu’il ait mordu au même instant où je levais la canne ? Ou simplement qu’il se soit planté et soit resté immobile, attendant de voir ce qui allait se passer ? Je ne le saurai sans doute jamais, mais la conclusion est incroyable. Si quelqu’un me racontait cette histoire un jour, je ne croirais qu’à moitié. Et pour le reste, je me ferais ma propre idée.
Ainsi, mon aventure sur cette eau oubliée touche vraiment à sa fin. Nous chargeons tout le matériel dans le van et prenons la route du retour.
À peine quittons-nous ce lieu inoubliable que la pluie se remet à tomber du ciel – et comme un rideau au théâtre, elle clôt cette histoire.
Une histoire d’une eau oubliée, pleine de poissons oubliés.
Les meilleures histoires se transmettent en silence. D’une eau à l’autre. D’un pêcheur à l’autre. Rejoins ceux qui vont plus profond.
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