Die Geschichte eines vergessenen Gewässers
Ein unglaublicher, zerstörerischer Anbiss – ich hörte, wie die Wasseroberfläche explodierte, als der Fisch sie durchbrach und ohne Rücksicht auf mich direkt auf den Baum zuschoss. Im selben Moment gehe ich rückwärts, die Rute bis ans Limit gebogen, die Spule fest in der Hand.
Wenn es eine perfekte Zeit gibt, um vorsichtige Fische zu fangen, dann ist es der Mai – mein liebster Abschnitt des Jahres, zumindest aus der Sicht eines Anglergeistes.
Es ist genau eine Woche her, seit ich von meiner ersten längeren Session zurückgekehrt bin – und ich plane bereits die nächste. Eigentlich trage ich die Pläne für den Mai schon seit dem Ende der letzten Saison mit mir herum. Ich versuche, in diesen Monat so viele längere Touren wie möglich zu packen, in der Hoffnung, jenen einen Moment zu erwischen – die perfekte Wassertemperatur, einfach zur richtigen Zeit am richtigen Ort zu sein. Kurz vor dem Laichen verlieren die Fische ihre Vorsicht, und manche Exemplare lassen sich nur in dieser Phase überlisten – ganz zu schweigen von ihrem Gewicht.
Wird es also jetzt passieren?
Ist jetzt der richtige Moment?
Manchmal wünsche ich mir, direkt an einem besseren Gewässer zu wohnen. Wie sehr ich die beneide, die am Orlík, an der Elbe oder an der Thaya leben. Die Hochlandregion ist in dieser Hinsicht echt verloren – überall ist es weit zu den Fischen, und wegen der wenigen Informationen ist jede Tour ein bisschen wie ein Lotteriespiel. Ein Spiel, dessen Chancen sich nach dem Vorfall mit der Fischereiaufsicht letzte Woche noch deutlich verschlechtert haben. Ein großer Teil der Spots fällt für uns jetzt weg.
Wohin also aufbrechen? Michal kann nur nach Südmähren – und das auch erst am Freitag nach der Arbeit. Alles spricht dagegen, aber wir müssen etwas finden.
Ich bevorzuge den Fluss, er den Stillwasser. Wenn schon Stillwasser, dann für mich ein kleiner, versteckter Spot – er hingegen würde am liebsten an die untere Talsperre der Nové Mlýny (oft als D5 bezeichnet). Und so beginnt unser Karussell aus Ideen und Diskussionen. Er ist der Optimist, ich eher der Realist mit einer Prise Pessimismus im Blut. Die ersten Pläne drückt er in Richtung D5, aber ich will nicht riskieren, auf einem völlig überfüllten Gewässer einen Platz zu suchen – ganz zu schweigen von möglichen Problemen mit dem Bivak und meiner Abneigung gegen Rutenständer. Der nächste Vorschlag fällt auf Bulhary, aber wegen der Probleme mit dem Naturschutzgebiet und dem Bivakieren lassen wir auch diesen Plan fallen. Kurz gesagt, nach drei Tagen voller Ideen gewinnt der Zusammenfluss von Jihlava und Svratka – dort ziehen Fische aus dem mittleren Stausee der Novomlýnské soustavy (ehemals als D6 bezeichnet) definitiv hinein, und ich habe meinen Fluss. Am Ende gelingt es uns sogar, den Abfahrtstermin zu verschieben – Michal kann schon am Donnerstag nach der Arbeit los. Ich selbst arbeite durch die anhaltende Betriebseinschränkung nur bis Mittwoch, also habe ich den ganzen Donnerstagvormittag Zeit, um in Ruhe zu packen.
Die stille Alchemie des Fischens
Lange habe ich überlegt, was ich alles mitnehmen soll und in welcher Menge – am Ende setze ich aber auf bewährte Sicherheit. Den ersten Eimer fülle ich bis zum Rand mit allen Durchmessern eines absoluten Klassikers für große Fische – der legendären Odyssey XXX. In den zweiten mische ich das fängigste, was ich kenne: zweifellos Pacific Tuna. Zur Sicherheit werfe ich noch ein paar Tuning-Zutaten dazu, inklusive Liquids, und denke auch an eine bunte Auswahl an Pop-Ups.
Wie ich im vorherigen Beitrag schon erwähnt habe, passe ich mein Boilies gerne etwas an – und genau dadurch eröffnen sich mir nahezu unbegrenzte Möglichkeiten, was Köder und Futter betrifft, ohne dass ich unnötig viele Sorten mitschleppen muss. Während ich so packe, lässt mich der Gedanke nicht los, dass mir noch Partikel fehlen – also koche ich noch 2–3 Kilo Tigernüsse, die ich anschließend mit Betaine übergieße. Jetzt bin ich wirklich komplett vorbereitet.
Kurz nach zwei trifft Michal ein. Wie immer – alles schnell ins Auto, noch ein paar Vorräte einkaufen, und los geht’s. Die Fahrt über die D1 ist lang und mühsam, der aktuelle Zustand braucht keine Beschreibung – diese Autobahn ist europaweit berüchtigt. Aber wir haben es geschafft und erreichen endlich die Gewässer Südmährens.
Und jetzt beginnt der wahre Spaß. Querfeldein, durch Wälder und über ausgefahrene Feldwege – wir kämpfen uns zur Svratka vor. Unsere Route würde das Herz eines jeden Offroad-Fans oder Panzerfahrers höherschlagen lassen. Als ich endlich die Brücke über den Fluss sehe, weiß ich: Wir sind fast da. Mein Herz macht einen Sprung – aber nur bis zu dem Moment, in dem ich mich umschaue. Alles voll. So weit das Auge reicht. Vielleicht ließe sich irgendwo noch ein Platz finden, aber auf so ein Angeln habe ich keine Lust.
Wir fahren weiter zur Jihlava – aber auch dort wiederholt sich das gleiche Szenario. Wir versuchen unser Glück weiter flussaufwärts, aber der Platz überzeugt uns nicht wirklich. Also folgt Plan B: Wir probieren es am Zufluss des oberen Stausees der Nové Mlýny, unter Anglern bekannt als D7.
Also geht’s zurück – über den holprigen Offroad-Parcours zurück in die Zivilisation und runter zum Zufluss. Doch wenn es an der mittleren Talsperre schon voll war, spielt sich hier etwas Unbeschreibliches ab. Der gesamte Zufluss bis nach Drnholec ist gesäumt von Bivaks und sogar großen Zelten. Die Leute trinken, grillen. Autos stehen auf den Feldern, so viele, dass man sie kaum zählen könnte.
Ich fürchte, das wird die ohnehin angespannte Lage weiter anheizen. Und dass hier niemand je wieder in Ruhe angeln kann. Aber – was jetzt?
Auf dem Weg entlang des überfüllten Gewässers folgt also Plan C…
Plan „C“
Michal fährt seit ein paar Jahren an ein vergessenes, kleineres Gewässer. Es liegt zwar nicht gerade um die Ecke, aber es ist selten jemand dort – und es herrscht eine wunderbare Ruhe. Rundherum nur Natur – und natürlich ein paar vergessene Karpfen. Uns ist klar, dass dieses Wasser vielleicht nur einen einzigen Fisch bringen wird, aber jeder Karpfen aus diesem Revier, der sich der 10-Kilo-Marke nähert, ist für uns genauso wertvoll wie ein 25-Kilo-Fisch aus dem unteren Nové-Mlýny-Stausee.
Am Wasser kommen wir erst am späten Nachmittag an – und ziemlich erschöpft. Der Spot, auf den wir es abgesehen hatten, ist wie erwartet frei – also machen wir uns an den Aufbau. Schon nach wenigen Minuten stehen die Schirme, fast wie automatisch und aus dem Gedächtnis, und wir bereiten die Ruten vor. Erst jetzt, wenn ich darüber nachdenke, muss ich über mein System schmunzeln, das ich mir über viele Jahre angewöhnt habe. Ich baue immer alles gleich auf – liege immer gleich, jedes Teil meiner Ausrüstung hat seinen festen Platz. Ich mag das so. Und es macht Sinn – ein durchdachtes System erleichtert mir die Arbeit, besonders wenn’s schnell gehen muss oder im Dunkeln.
In letzter Minute, mit dem letzten Licht des Tages, wähle ich zwei Stellen für meine Montagen. Angesichts des natürlichen Charakters dieses Gewässers ist es ein Paradies für sich – überall umgestürzte Bäume, aus dem Wasser ragende Wurzelstöcke. Der einzige Nachteil, oder vielleicht sogar ein Vorteil: die Tiefe. Das Wasser vor uns ist nach vielen Jahren so stark verschlammt, dass wir teils nur in 30 bis 50 Zentimetern fischen. Der Schlamm ist schwarz und hat einen intensiven Geruch.
Ein bisschen am Limit
Den ersten Spot für meine linke Rute wähle ich beim umgestürzten Baum am gegenüberliegenden Ufer – geschätzt 60 bis 70 Meter entfernt. Die zweite Rute soll an das unterspülte Ufer gegenüber. Beide Plätze sind gut, aber dem linken beim Baum vertraue ich irgendwie mehr. Für diese Rute bereite ich ein Vorfach aus dem steifen, ummantelten Synx Stiff Coated Braid Dark in 25 lb vor, kombiniert mit einem Wide Gape Straight Haken in Größe 6. Als Blei nehme ich das leichteste, was ich habe – in diesem Fall 64 g. Gegen den extremen Schlamm hilft selbst PVA nicht.
Unter den Haken ziehe ich einen einzelnen 18er Pacific Tuna, leicht aufgepoppt mit einer halben Pop-Up derselben Sorte. Damit der Köder sich im stinkenden Schlamm besser abhebt, tauche ich das Rig zusätzlich in den Pacific Tuna Dip. Ein paar Pellets kommen ins PVA – und ich hoffe, dass das leichte Blei nur in die weiche obere Schlammschicht einsinkt. Alles fliegt mit geclipter Schnur direkt zum Baum.
Michal meint, ich gehe ein zu großes Risiko ein – aber ich vertraue meiner Strategie. Das Rig geht „auf Anschlag“ raus, kaum einen Meter vom umgestürzten Baum entfernt. Die Bremse bis zum Anschlag zu, die Ruten so nah wie möglich ans Bivvy – ich will sie quasi vom Bedchair aus erreichen können. Die zweite Rute, mit ähnlichem Rig, aber mit Coretex Matt 25 lb als Vorfach, bestücke ich mit einer Equinox-Kugel, die seit Monaten in Hot Chorizo Liquid liegt. Einzeln, gesichert mit einem PVA-Stick, fliegt sie ans gegenüberliegende Ufer. Zum Spot am Baum kobere ich noch zwei Hände voll Pacific Tuna – und völlig erschöpft lege ich mich schlafen.
Es ist zehn Uhr abends, und ich bin so müde, dass ich kaum die Augen offen halten kann. Ich überlege, die Ruten wieder einzuholen – bis Mitternacht passiert sowieso nichts mehr. Ich bin gerade dabei, mich zu entscheiden… da geht die linke Rute los. Also, „los“ – der Bissanzeiger leuchtet, vielleicht hat er einmal gepiept, aber die knallharte Bremse sorgt nur dafür, dass sich die Rute tief durchbiegt. Ich greife sie sofort und gehe rückwärts vom Baum weg, ohne zu kurbeln – halte die Rute in einer schönen Parabel. Nach ein paar Fluchten im Geäst verlässt der Fisch das Hindernis und ich bekomme ihn in freies Wasser.
Der Zug ist stark und gleichmäßig. Die Größe kann ich noch nicht abschätzen, aber ich spüre schon jetzt, dass sich der Fisch irgendwie seltsam verhält. Aber welcher Fisch würde sich in so einem flachen, schlammigen Wasser schon normal verhalten? Am Kescher erkenne ich dann den wahren Grund – der Pacific hat einem fast meterlangen Wels geschmeckt. Jetzt, wo die Rute ohnehin draußen ist, überlege ich erneut, ob ich sie einfach abstelle, auch die zweite reinnehme und schlafen gehe. Die Welse haben dort bestimmt schon alles leergefegt.
Am Ende überwinde ich mich doch und werfe die Rute noch einmal aus. Und das zahlt sich aus. Eine halbe Stunde nach dem Auswerfen, kurz nach elf, kommt der nächste Biss – wieder auf die linke Rute. Schon am Drill merke ich: Das ist ein Karpfen. Und kein kleiner. Der Zug ist kräftig und gleichmäßig, der Fisch zieht unter meinen Füßen hindurch – und ich habe immer noch keine Ahnung, wer da am anderen Ende hängt. Nach ein paar heftigen Fluchten rauscht er in einen Baum an meinem Ufer. Zum Glück liegen die Äste nur an der Oberfläche, und so kann ich ihn mit der Rutenspitze tief unten wieder herausziehen.
Endlich sehe ich ihn – ein wunderschöner, langer Schuppenkarpfen. Im Licht der Stirnlampe lässt sich das Gewicht schwer einschätzen, aber 7 Kilo hat er sicher. Ein großartiger Fang in so kurzer Zeit an einem so anspruchsvollen Gewässer.
Endlich habe ich ihn im Kescher und will ihn mir richtig anschauen. Doch jedes Mal, wenn ich die Lampe auf ihn richte, flippt er völlig aus – fast zerreißt er mir den Kescher. Ein echter Ausnahmefisch. Er springt immer wieder so heftig, dass er kurz komplett aus dem Wasser ist – wie ein Graskarpfen, den man beim ersten Versuch landet. Ich hebe ihn auf die Matte und sehe sofort: Er ist richtig lang und bringt ordentlich Gewicht mit. Ganz sicher mehr als 7 Kilo – geschätzt etwa 10. Messen muss ich ihn nicht – die Matte ist exakt einen Meter lang, und genau so lang ist auch der Fisch. Und das Gewicht? Für schöne, runde Zahlen – glatte 11 Kilo. Ein kraftvoller, wunderschöner Fisch.
Ich versuche, dem Karpfen so wenig Stress wie möglich zuzumuten – das Auspacken erfolgt mit laufender Kamera und danach geht’s sofort zurück ins Wasser.
Der Karpfen zieht langsam davon und ich werfe nicht einmal mehr aus – ich packe direkt auch die zweite Rute ein. Ironie des Moments? Vorhin wäre ich fast im Sitzen eingeschlafen – und jetzt kann ich nicht mehr zur Ruhe kommen. Der Adrenalin-Kick hat ganze Arbeit geleistet.
Der Wecker klingelt um vier – aber er hat wenig Erfolg. Aus dem Schlafsack komme ich erst mit dem ersten Licht, etwa eine Stunde später. Genau wie gestern fliegt alles wieder an seinen Platz, nur der Köder wird gegen einen frischen getauscht. Draußen ist es kühl, und die paar Stunden Schlaf waren definitiv zu wenig – also krieche ich wieder in den Schlafsack, in der Hoffnung, noch etwas nachzuholen.
Aber die Fische haben andere Pläne.
Keine Stunde später meldet sich wieder die Rute beim umgestürzten Baum – der nächste Karpfen ist dran. Diesmal deutlich kleiner, aber dafür umso wilder. Der Fisch sucht ein Hindernis nach dem anderen, und ich hole ihn Stück für Stück wieder heraus, bis er schließlich am Kescher ist. Dort drehen wir noch ein paar Runden, bis er aufgibt – und er gehört mir. Wieder ein Schuppenkarpfen, geschätzt 5 bis 6 Kilo. Schnell vom Haken befreit und direkt zurückgesetzt.
Die Rute fliegt zurück zum Baum, und ich versuche nochmal, etwas Schlaf zu finden. Aber keine Chance. Innerhalb einer Stunde der nächste Biss. Diesmal ist der Zug kaum spürbar – wahrscheinlich ein Brassen. Am Ende entpuppt sich der Übeltäter als ziemlich ordentlicher Giebel.
Mir ist klar, dass es mit dem Nachschlafen nichts mehr wird. Also mache ich mir Frühstück und überlege, wie ich aus diesen flachen Bereichen tagsüber vielleicht doch noch ein paar Karpfen herauskitzeln kann. Tagsüber sind sie hier nämlich meist nicht besonders aktiv.
Mitten in meinen Überlegungen stört mich plötzlich ein ganz bestimmtes Geräusch – und es macht mich mit jeder Sekunde nervöser. Seit dem frühen Morgen laichen überall um mich herum Fische. Und dem Lärm und der Größe nach zu urteilen… sieht ganz nach Karpfen aus!
Jetzt stellt sich die Frage – fangen sie gerade erst an, oder sind sie schon am Ende?
Macht es Sinn, weiterzufischen – oder sollten wir wieder weiterziehen?
Mitten in diesen Gedankengängen und während ich gerade Kaffee vorbereite, reißt mich wieder ein Run an der Baumrute aus allem heraus. Noch ein kleinerer Karpfen, geschätzt um die fünf Kilo. Die Sache ist klar – wir bleiben!
Der Spot am Baum ist einfach top. Bleibt nur die Frage – was tun mit der zweiten Rute?
Soll ich ihn auch an den produktiven Spot schicken – oder etwas ganz anderes probieren?
Am Ende entscheide ich mich für die zweite Variante und füttere eine Stelle gegenüber unterhalb des Ufers mit etwa einem Kilo Tigernüssen an. Ich versuche mein Glück mit einem Chod-Rig. Selbst wenn die Karpfen gerade nicht aktiv fressen – ihre Neugier ist ihr größter Feind. Es reicht, wenn sie nur in der Nähe vorbeiziehen.
Während ich auf den nächsten Biss warte, schreibe ich endlich den Artikel von der letzten Session zu Ende – und beginne gleichzeitig schon diesen hier. Die freie Minute kommt wie gerufen. Die Zwischenzeit nutze ich, um die Natur rundherum zu fotografieren. Einfach ein herrlich entspannter Tag. Überall Ruhe, nur ab und zu ein Laut aus dem Wald oder von oben aus der Luft.
Ich sitze da, schaue aufs Wasser – und plötzlich höre ich dieses typische Rascheln. Aufgescheuchte Fische. Und sie kommen näher. Langsam, aber unaufhaltsam.
Nach und nach nähern sie sich uns von hinter der Biegung. Und erst als sie direkt vor uns sind, zeigt sich die Wahrheit über die Karpfen in der Laichzeit…
Es sind keine Karpfen – es sind Welse. Und ganz sicher keine kleinen.
Sie reiben sich aneinander und schieben sich langsam durch die flache Zone – wie ein schweres, träges Knäuel riesiger Schlangen. Lange Körper, wogendes Wasser, pure Kraft. So etwas habe ich noch nie gesehen. Ich stehe einfach nur da, starre – und im Kopf ist alles leer. Sprachlos vor Staunen.
Als der Wels-Zug vorbeigezogen ist und sich die Wasseroberfläche beruhigt, stürzt sich plötzlich – wie auf ein geheimes Kommando – ein Flussseeschwalbe aus dem Himmel, taucht unter und schießt im nächsten Moment wieder empor. Als wolle selbst sie sich dieses Schauspiel nicht entgehen lassen.
Überall um mich herum pulsiert das Leben. Das Quaken der Frösche, das Gurren der Ringeltauben – die Natur atmet in vollen Zügen. Dieser Kontrast zwischen dem Leben unter der Wasseroberfläche und dem darüber zieht mich tiefer hinein, als ich je erwartet hätte.
Das hier ist das Paradies
Regungslos, überwältigt vom Zauber des Moments, gebe ich mich dieser Schönheit hin. Ich spüre, wie ich ein Teil davon werde – genau hier und jetzt, an diesem Fleck der Welt, wo plötzlich alles Sinn ergibt. Das ist der Moment, für den es sich zu leben lohnt. So sehr ich auch nach Worten suche – keine reichen wirklich aus.
Aus der Stille reißt mich plötzlich der Ton des Funkbissanzeigers. Endlich läuft auch die zweite Rute ab. Der Karpfen ist kleiner als der Karausche am Morgen – also habe ich einen Grund, etwas zu ändern. Ich hole auch die zweite Rute ein und bereite neue Montagen vor.
Mit dem Setup bin ich zwar zufrieden, aber ich wechsle den Haken – von Größe 6 auf 4. Im Drill zwischen Hindernissen will ich kein Risiko eingehen, dass der Fisch ausschlitzt. Alles ist bereit, beide Ruten fliegen erneut zum umgestürzten Baum. Eine näher an die Krone, die andere eher Richtung Ufer. Beide wieder „auf Anschlag“. Zusätzlich wird noch mit Pacific nachgefüttert. Jetzt ist alles bereit. Jetzt heißt es nur noch: warten.
Als wäre das Naturschauspiel nicht schon beeindruckend genug – ein Biber versucht, nur wenige Meter von meinem Schirm entfernt, an Land zu klettern. Als er merkt, dass es nicht klappt, schwimmt er seelenruhig an meinem Ufer entlang… und zieht dabei auch noch meine Schnur mit sich. Unglaublich.
Mit dem Einbruch der Dämmerung setzt ein feiner Regen ein. Ich sitze im Bivvy, das Tablet in der Hand, schreibe diesen Artikel zu Ende und warte auf den Nachtfisch. Vorhin hatte ich einen Fallbiss auf der rechten Rute, aber der Fisch war schon weg. Jetzt sitze ich da, lausche dem Prasseln der Tropfen auf dem Bivvy-Dach und beobachte aus dem Augenwinkel die Isotope in den Bissanzeigern. Vielleicht bewegen sie sich ja noch.
Vor uns liegt die letzte Stunde des Angelns. Aus der Dunkelheit sind Fische zu hören – dem Klang nach teils Karpfen, größtenteils aber Welse.
Ich hoffe, dass noch etwas kommt.
Torpedo
Es ist 23:20 – und da ist es wieder. Der Abend scheint die Zeit für die größeren Fische zu sein. Noch vor ein paar Momenten saß ich auf dem Bedchair und schrieb diese Zeilen – und plötzlich: Schnitt, Ausnahmezustand. Natürlich wieder die linke Rute beim Baum, was sonst. Die Rute in der Halterung ist bereits bis zum Anschlag durchgebogen, ich zögere keine Sekunde und schnappe sie mir. Doch das, was mich erwartet, ist anders. Ein unfassbarer, zerstörerischer Zug – ich höre, wie die Wasseroberfläche explodiert, als der Fisch sie durchbricht und ohne Rücksicht direkt in den Baum schießt. Im selben Moment, mit einer Rute am Limit, gehe ich rückwärts und halte die Spule fest. Keine Chance – der Druck ist wahnsinnig. Mein Puls liegt sicher bei 200, und obwohl es regnet, spüre ich nichts. Es ist mir egal – jetzt hat der Adrenalin das Kommando.
Der Fisch zieht so stark, dass ich gezwungen bin, ein paar Schritte auf ihn zuzugehen. Plötzlich löst er sich vom umgestürzten Baum und schießt auf das nächste Hindernis zu – nichts anderes als ein Gestrüpp und ein Baum im Wasser auf meiner Seite. Das ist wohl noch schlimmer. Er verschwindet hinter dem Baum, und ich versuche mit der Rutenspitze im Wasser, ihn unter den Ästen hindurchzuziehen und gleichzeitig aus dem Unterholz zu bringen. Er ist draußen aus den Ästen – und sofort steuert er direkt auf den Baum zu, nur wenige Meter von mir entfernt. An diesen Baum sind bisher fast alle Fische gefahren. Und ich weiß schon, wie ich ihn da raushole!
Doch plötzlich ist alles anders. Der Fisch unter den Ästen beginnt völlig auszurasten – und ich sehe jetzt schon, dass ich es mit einem Monster um die 20 Kilo zu tun habe. Der riesige Kopf und Körper, die kurz an der Wasseroberfläche zwischen den Ästen auftauchten, waren nur ein kurzer Moment – und in diesem Fall war es definitiv besser, nichts davon zu wissen. Jetzt zittere ich wie Espenlaub und bete, dass alles hält.
Das könnte mein Lebenskarpfen sein! Diese Session ist einfach unglaublich!
Ich stemme mich mit aller Kraft gegen die Rute, die Schnur springt von Ast zu Ast und gibt langsam nach. Der Fisch kämpft sich heraus – wo zur Hölle ist das Boot?! Warum hat man hier keines, wenn es um alles geht?!
Der Fisch sprengt mit seinem riesigen Körper noch ein paar Mal die Wasseroberfläche und bricht mit seinem Gewicht die letzten verhedderten Äste.
Genau in dem Moment, in dem ich den siegreichen Moment fast schon spüre… sinkt die Rutenspitze plötzlich in meiner Hand – und alles ist vorbei.
Nein! Verdammt, warum?! So nah dran – es fehlte nur noch ein kleines Stück.
Zerstört und erschöpft ziehe ich die Montage aus dem Wasser. Die Vorfachschnur hat dem Zug nicht standgehalten und ist gerissen. Kein Wunder – der Karpfen hat alles gegeben und mich durch jedes Hindernis gezogen, das ihm zur Verfügung stand. Der Rest der Montage, einschließlich der Bleischlaufe, ist ebenfalls im Eimer, die Schlaufe sogar komplett durchgeschnitten. Ich weiß nicht einmal, wie lange der Kampf gedauert hat. Ich setze mich aufs Bedchair mit einem Gefühl, das man nicht erleben möchte.
Kaum habe ich mich gesetzt, fängt der zweite Delkim an zu leuchten und die Rute biegt sich erneut. Noch etwas aufgewühlt nehme ich die Rute in die Hand und gehe rückwärts vom Fisch weg. Auch diese Rute liegt am Baum. Der Zug ist nicht so heftig, aber der Fisch versucht denselben Plan. Als ihm der Baum, an dem ich fische, nicht gelang, versucht er es sofort bei dem an meinem Ufer. Wieder verschwindet er in den Ästen und es sieht so aus, als würde ich auch diesen Fisch verlieren. Das kann doch nicht wahr sein…
Die Schnur springt über ein paar Äste – und der Zug lässt nach. Nein, nicht schon! Die Montage steckt fest. Vorsichtig versuche ich sie zu befreien – und plötzlich geht sie wieder los.
ER IST DA, ER IST NICHT GEFALLEN!!!
Der Karpfen ist im freien Wasser, und ich stemme mich ohne zu zögern gegen die Rute. Ich darf nicht zögern, darf ihm keine Chance geben, zurückzukommen. Auf wenigen Metern führen wir einen wirklich harten Kampf. Der Fisch hat Energie im Überfluss, und ich kontere jeden seiner Ausbrüche nur mit Rutentechnik – die Bremse wäre hier nur ein weiteres Risiko. Schließlich führe ich ihn zum Kescher und beende diesen Kampf.
Es ist genau Mitternacht. Einen besseren Abschluss der Angelzeit kann man sich wohl kaum vorstellen.
Der zweite Fisch ist zwar kein Riese – knapp unter sieben Kilo – aber zumindest ein kleiner Trost. Michal macht ein paar schnelle Fotos, und der Karpfen wandert zurück ins Wasser.
Normalerweise würde ich so einen Fisch nicht einmal fotografieren. Ohne Wiegen und Fotos lasse ich auch größere Fische frei. Aber bei diesem weiß ich jetzt schon, dass er zu dieser Geschichte gehört – auch wenn er nur eine Nebenrolle spielt, ist sie keineswegs unbedeutend.
Ich lehne die Ruten ans Bivvy und gehe schlafen. Der Wecker steht wie gewohnt auf vier Uhr. Aber versucht mal nach so einer Aktion einzuschlafen. Bei mir klappt das erst nach etwa einer Stunde. Morgens um vier klingelt der Wecker, und ich bin total KO. Draußen regnet es, und ich habe überhaupt keine Lust. Ich stelle den Wecker auf fünf – vielleicht wird es dann besser.
Nein. Den nächsten Wecker stelle ich gar nicht mehr – ich lege mich einfach wieder hin.
Es ist sieben Uhr morgens, und ich fühle mich endlich wieder wie ein Mensch. Das Spiel kann beginnen.
Ich bereite neue Montagen vor und werfe sie wieder zum Baum. Die erste wieder näher zum gegenüberliegenden Ufer – und die zweite, siehe da, hänge ich direkt in den Baum, der vor mir steht. Wahrscheinlich hat sich meine Markierung auf der Schnur verschoben oder ich habe einfach zu heftig mit der Rute geschwungen. Ich versuche die Montage zu lösen – und genau in dem Moment, als die Schnur reißt, bricht auch ein Ast. Mit der Montage fällt er ins Wasser.
Na gut. Ich baue eine neue Montage und werfe sie wieder aus – diesmal auf Nummer sicher. Die Ruten sind bereit, ich mache mir Frühstück. Draußen ist schlechtes Wetter. Es regnet und regnet.
Nach einem ruhigen und angenehmen Frühstück mache ich mir Kaffee und denke über die Ironie dieses Moments nach.
Damit du es verstehst – fast jedes Mal, wenn ich angeln bin und mir einen Kaffee mache, kommt ein Biss. Das passiert so oft, dass es wirklich merkwürdig ist. Mehrfach habe ich nach einer Logik oder einem Muster gesucht, aber nichts gefunden. Vielleicht liegt es einfach am Timing – wann ich frühstücke, wann ich Kaffee trinke… keine Ahnung.
Die Ironie in der Praxis – genau wie ich es gerade geschrieben habe: Kaum halte ich den Kaffee in der Hand, ist es schon wieder soweit.
Ich verstehe das nicht. Die Fische spüren das wohl, oder sie fressen tatsächlich zur gleichen Zeit wie ich 😃.
Der Fisch biegt die Rute so stark, dass einem der Atem stockt. Das gleiche Szenario wiederholt sich – ich gehe rückwärts und halte den Fisch an der Grenze zum Hindernis. Der Karpfen versucht so sehr, in das Hindernis zu gelangen, dass er mehrmals bis über die Wasseroberfläche springt. Dann schießt er plötzlich nach rechts – und der nächste Versuch, ins Hindernis zu kommen, gelingt diesmal. Trotzdem schaffe ich es, ihn herauszuholen. Und dann – plötzlich stürzt er sich direkt in den Ast, den ich vorhin abgerissen habe, an dem immer noch meine Montage und zwölf Meter Fluorocarbon hängen, das ich statt eines Shockleaders benutze.
Ich ziehe also den Karpfen inklusive des Astes, der über zwei Meter lang ist.
Unglaublich. Aber wenn es einfach wäre, wäre es wohl langweilig, oder?
Als der Karpfen etwa 15 Meter vom Ufer entfernt ist, entscheidet er sich – wie sollte es anders sein – in das altbekannte Hindernis zu ziehen. Ja, wieder in den Baum. Und zwar mit dem Ast und der Montage, die er hinter sich herzieht. Das kann ja nicht gut ausgehen. Er tobt wie verrückt in den Ästen, Äste fliegen, Wasser spritzt.
Glücklicherweise – und mit etwas Glück – gelingt es mir nach einiger Zeit, den Karpfen zu befreien. Und das Beste daran: Er zieht immer noch den Ast mit sich. Am Ufer löst er sich schließlich davon und legt zum Abschied noch ein paar Fluchten hin.
Das alles spielt sich bei dem stärksten Regenschauer ab. Und natürlich ohne Regenjacke. Irgendwie hatte ich einfach keine Gelegenheit, mich umzuziehen 😃.
Seine Reise endet schließlich im Kescher. Über die nasse Kleidung werfe ich die Regenjacke und gehe ihn befreien. Ein schöner, muskulöser Fisch. Acht Kilo, kein Fettwanst. Reine Kraft.
Ich mache nur ein paar Detailaufnahmen, da es immer noch stark regnet, und setze den Schönling zurück ins Element. Schnell bereite ich einen neuen Köder vor und will anwerfen, aber das geht jetzt nicht. Der Regen ist zu stark, und ohne PVA will ich kein Risiko eingehen. Sobald der Regen etwas nachlässt, renne ich schnell zum Auswerfen. Ich schwinge die Rute und sehe mit stummer Bewunderung zu, wie die Montage fliegt und fliegt... und fliegt... und nicht aufhört.
Ich Idiot habe in der Eile und Aufregung vergessen, die Schnur zu klippen.
Also ist eine Montage zurückgekommen, und die andere schaukelt jetzt in der Baumkrone. Ich fluche über mich selbst, wie dumm ich bin. Ich setze mich aufs Bedchair und binde alles neu. Und genau in dem Moment geht die zweite Rute ab – und schon als ich hinlaufe, weiß ich, dass ich gezögert habe. Es war genau dieser Bruchteil einer Sekunde, den der Karpfen gebraucht hat. Kaum halte ich die Rute, schlägt sich der Fisch am Rand der Äste des umgestürzten Baumes und versucht, die Montage abzuschütteln.
Ich muss jetzt zugeben, dass ich aus Dummheit einen Fehler gemacht habe. Bis heute Morgen habe ich nämlich mit abfallenden Bleien gefischt, aber ich habe nur noch vier mit vernünftigem Gewicht bei mir. Als ich losgegangen bin, hätte ich nie im Traum gedacht, dass so viele Bisse kommen würden – und jetzt sind alle im Wasser. Das war wahrscheinlich der Grund für diesen Verlust. Wenn der Karpfen ohne Gewicht ist, wirft er die Montage einfach ab, indem er sie irgendwo abreißt oder sich durch Verheddern befreit. Aber wenn das Blei bleibt, kann es ihm helfen – durch Kopfzucken oder in Kombination mit einem Hindernis wirft er die Montage selbst ab.
Ich halte den Fisch also am Rand des Baumes, genau wie einige vorherige. Er tanzt an Ort und Stelle, springt. Die Rute steht in voller Parabel, und ich warte nur darauf, was nachgibt. Der Fisch ist größer und stärker als der vorherige, und ich weiß, dass ich ihn nicht halten kann. Ich darf ihm keinen Millimeter Schnur geben, habe aber gleichzeitig keine Chance, ihn aufzuhalten.
Das Unvermeidliche geschieht. Der Karpfen löst sich. Und ich verliere.
Aber das gehört dazu.
Ich kann kaum einschätzen, wie gut es mir gelingt, die Emotionen dieser Geschichte auch zu euch rüberzubringen. Aber selbst wenn ich der erfolgreichste Erzähler wäre – glaubt mir, das ist nichts gegen das, was man beim Angeln an so einem schwierigen Gewässer wirklich erlebt.
Wenn man ein metergroßes Torpedo am Rand eines Hindernisses hält, die Schnur wie eine Saite durch die Luft führt, die Rutenspitze im U-Bogen bis zum Zerbrechen gebogen ist, und der Fisch vor einem wie ein aggressiver Pitbull an der Kette auf der Stelle springt, dabei um jeden Preis versucht, die letzten Meter bis zum Baum zu schaffen, wo er sich sicher fühlt.
Alles hängt nur davon ab, was hält. Oder was nachgibt.
Brutales Massaker.
Einfach die Kraft des Erlebnisses.
Konzert
Wie ihr bereits wisst, haben die Karpfen an den vorherigen Tagen nur nachts und morgens gebissen. Jetzt, wahrscheinlich wegen des Wetterwechsels, ist alles anders. Der Regen hat stark nachgelassen, und ein Biss folgt dem nächsten. Die Fische sind nicht besonders groß, ihr Gewicht liegt bei etwa 4 bis 5 Kilo, aber ihr Kampfgeist ist unglaublich.
Heute verliere ich auch mehr Fische – zwei oder drei sicher. Kurz nach dem Biss schalten sie ab. Ich weiß nicht warum. Alles ist gleich, ich habe nichts verändert. Zum Glück ist der Anteil der gelandeten Fische immer noch deutlich höher, und alle kommen schön in die Ecke. Es hat keinen Sinn, weiter darüber nachzudenken.
Die Bisse gehen also weiter, und gerade als der Regen aufhört, nehmen sie sogar noch zu. Mehrfach kommen Bisse direkt nach dem Auswerfen. Der Regen wurde am Vormittag von starkem Wind abgelöst, der das Wasser direkt auf meinen Baum treibt – und das ist wohl der Grund für dieses Fischkonzert.
Ich glaube, das hier ist in den letzten zwei oder drei Jahren die beste Session.
Am Nachmittag, als der Wind nachlässt, ebbt die Aktivität ab, und ich habe endlich die Möglichkeit, mich etwas auszuruhen. Ich bin müde – so ein Tempo passt eher zu Wettkämpfen als zu entspanntem Angeln am Wasser. Ich kann froh sein, dass das Ganze tagsüber stattfindet. Ich erinnere mich an eine Session vor etwa vier Jahren, als ich einen ähnlichen Ausnahmezustand nachts erlebt habe. Die Fische begannen nach Einbruch der Dunkelheit zu beißen und hörten erst morgens auf – manchmal kam ich kaum zum Auswerfen nach. Und es ging um Fische von 7 bis 16 Kilo, genauso wie jetzt. Gegen Morgen dachte ich schon daran, die Ruten ans Bivvy zu lehnen und aufzugeben. Aber das geht einfach nicht.
Ich gehe also ein wenig ausruhen und setze das Schreiben dieser Zeilen fort. Zuvor bereite ich aber komplett neue Montagen für den Abend vor, inklusive Ersatzmontagen. Zwar hat die Aktivität gerade nachgelassen, aber in der Nacht erwarte ich, dass es wieder losgeht. Alles ist bereit, der Artikel ist aktuell bis zu diesem Moment – und jetzt heißt es warten.
Ab sieben Uhr abends soll der Regen zurückkehren, und diesmal soll er stärker sein. Ursprünglich wollte ich aufgrund der Wettervorhersage das Angeln heute beenden, aber angesichts des Verlaufs der gesamten Session bleibe ich bis morgen. Ich glaube, diese Entscheidung wird sich auszahlen.
Regen
Es ist kurz nach sieben, und die Vorhersage erfüllt sich. Die Tropfen fallen zunächst sanft, es sieht nur nach einem kleinen Schauer aus. Doch dieser kleine Schauer nimmt plötzlich an Intensität zu und verwandelt sich in einen richtigen Wolkenbruch.
Ich muss euch wohl nicht beschreiben, wann der erwartete Biss kam. Natürlich – genau im besten Moment! Vielleicht sollte ich es schon erwarten und gleich in der Regenjacke schlafen gehen. Wieder stürze ich zur Rute, und wieder derselbe Ablauf. Ein Baum, der nächste Baum, die Rute im U-Bogen. Innerhalb einer Minute bin ich total durchnässt, und der Fisch springt von Hindernis zu Hindernis.
Diesmal ist es wirklich ein Kämpfer – ich kriege ihn einfach nicht ans Ufer. Das Einzige, was ich bisher gesehen habe, ist, dass es ein Schuppenkarpfen ist. Und seine Schwanzflosse? Damit macht er mir ordentlich zu schaffen. Vom Kescher entfernt fährt er etwa zehn Mal los, und jedes Mal muss ich die Bremse leicht lockern – sonst hätte ich ihn schon längst durchgebrannt, diese kurzen Ausbrüche kann mein Horizon nicht mehr abfedern. Schließlich wird er müde, und ich kann ihn keschern. Der Schuppige ist wirklich schön gebaut, und trotz seiner sechs Kilo ist er ein echtes Wildfang.
Schnell, noch im Regen, werfe ich die Montage zurück und verschwinde unter dem Schirm. Wir werden sehen, ob dieser Biss der Auftakt für die heutige Nacht war. Draußen gießt es immer noch, also lasse ich lieber die Regenjacke an und schaue aus dem „Briefkasten“ auf die Rutenspitzen.
Wir haben die letzte Nacht dieser Session vor uns. Vielleicht kommt noch ein Mohikaner – und diesmal gewinne ich. Die Zeit vergeht langsam, und draußen ist es bereits stockfinster. Der Regen nimmt stellenweise zu, und die Tropfen, die auf meinen Schirm prasseln, verwandeln sich in ohrenbetäubenden Lärm.
Neue Sorte
Ich zähle Minute für Minute und beobachte die Rutenspitzen weiterhin mit einem Auge. Das Prasseln des Regens wird langsam deprimierend, ich werde allmählich zur Beute der Müdigkeit, und die Zeit zieht sich wie eine Schnecke. Für einen kurzen Moment lasse ich die Ruten aus den Augen und sehe nur noch am Rande das Licht des Funkbissanzeigers. Der Regen trommelt jetzt so stark, dass er sogar den Biss übertönt – das einzige Anzeichen ist das Licht.
Schnell, im Licht der Stirnlampe, fokussiere ich auf die Rutenspitzen und im gleichen Moment stürze ich mich auf meine rechte Rute. Die bisher nur sporadisch Bisse gezeigt hat. Sie ist zwar ein Stück von meinem Hotspot entfernt, aber bisher war sie kaum aktiv. Wieder gehe ich mit der Rute ein paar Schritte zurück und spüre einen sehr starken Zug. Abends kommen einfach schöne Fische.
Langsam ziehe ich den Fisch vom Hindernis weg, aber diesmal verhält er sich anders. Statt direkt von mir zum umgestürzten Baum zieht er zum anderen Ufer rechts. Dort ist doch nichts. Dort hat er keine Chance…
Fehler. Der Karpfen weiß genau, was er tut – ich bin hier derjenige, der keine Ahnung hat.
Plötzlich reibt sich die Schnur an etwas, und ich bleibe hängen. Noch einen Moment spüre ich den zappelnden Fisch auf der anderen Seite, doch dann lässt der Widerstand nach – und ich verliere den Karpfen.
Wir haben also ein neues Hindernis. Ein Hindernis, das bisher kein Karpfen zuvor genutzt hat. Vielleicht ein Überrest eines alten Stammes, vielleicht ein Baumstumpf, oder nur ein sehr großer Ast – ich weiß es nicht, über der Wasseroberfläche sehe ich nichts.
Die Rute bereite ich noch schnell vor und werfe sie zurück. Bis zum Ende der Angelzeit haben wir noch eine Stunde... mal sehen. Dieses Mal passiert nichts mehr, und ich lege mich wieder hin. Ich bereite die Köder für den Morgen vor.
Nur eine Waffe
Wir haben den letzten Angeltag vor uns. Die Nacht war verrückt, und ich fühle mich, als hätte ich überhaupt nicht geschlafen. Moment... ich habe wirklich nicht geschlafen! Um vier Uhr morgens war ich total erledigt. Ich versuche es um fünf nochmal, bin immer noch KO, aber ich muss – die Abfahrt ist gegen Mittag geplant, und vielleicht kommt ja noch was. Also werfe ich die Montagen an meine üblichen Stellen und gehe wieder ins Bett. Aber nicht für lange.
Es ist kurz nach sechs, und ich starte direkt aus dem Schlafsack zur rechten Rute. Der Fisch sieht wieder nach einer etwas größeren Gewichtsklasse aus und zu meinem Entsetzen wählt er dasselbe Hindernis wie der Karpfen in der Nacht. Wieder verliere ich ihn – diesmal sogar mit der kompletten Montage. Ich weiß nicht, was da unten ist, aber sobald er dort hineinfährt, habe ich keine Chance.
Ich bin demotiviert und wahnsinnig müde. Obwohl ich noch gute fünf Stunden Angelzeit vor mir habe, lehne ich die Rute ans Bivvy und gehe schlafen.
Keine halbe Stunde ist vergangen, und es gibt die nächste Aktion – natürlich an der verbliebenen Rute am Hotspot. Diesmal hält sich der Karpfen an das klassische Szenario und landet nach kurzer Zeit im Kescher. Es ist ein kleiner Karpfen, etwa vier Kilo. Den Köder tauche ich nur in Dip, füge PVA hinzu und werfe ihn zurück.
Die Montage ist etwas über eine halbe Stunde im Wasser, und die Rute biegt sich schon wieder. Diesmal, obwohl der Biss am Hotspot kommt, geht es direkt auf das verhängnisvolle Hindernis zu. Ich bin überzeugt, dass ich ihn wieder verlieren werde. Die Schnur reibt, rutscht über etwas – und plötzlich ist der Fisch frei. Puh! Das hat mich erleichtert.
Der Karpfen hat wie die meisten vorherigen Fische ziemlich viel Kraft, entkommt mir mehrmals, landet aber schließlich im Kescher. Ein schöner Schuppenkarpfen, etwa sechs Kilo schwer. Schnell befreie ich ihn vom Haken und lasse ihn zurück.
Noch ein letzter Wurf, dann werde ich frühstücken und packen. Zumindest war das der Plan. Aber – ich habe eine Rute immer noch im Einsatz... und die Aktion läuft bis zum Schluss.
Kurz nach dem Frühstück messe ich meine Kräfte wieder mit einem weiteren Kämpfer. Der Fisch ist diesmal kleiner, und dank meiner umfangreichen Erfahrung beim Herausführen anderer Fische aus Hindernissen weiß ich genau, was zu tun ist. Es gelingt mir daher, ihn relativ problemlos ins Netz des Keschers zu führen.
Bis zu diesem Zeitpunkt habe ich bis auf zwei Ausnahmen nur Schuppenkarpfen gefangen. Zum Abschied kam also – zum dritten Mal – ein Spiegler. Ein Spiegelkarpfen. Der Fisch wiegt knapp unter fünf Kilo und ist fast genauso hoch wie lang. Ein schön gefärbter Spiegler mit einem hübschen Muster der Schuppen an der Schwanzflosse.
Ich lasse den Fisch zurück und beginne, einen Teil der Ausrüstung in der Sonne zu trocknen und einzupacken. Wie ich schon erwähnt habe und es nicht lassen kann, es zu wiederholen – diese Session war perfekt. Unglaublich. Genau so stelle ich mir den Saisonstart vor.
Ich packe zusammen, fasse zusammen und bewerte. Und trotz aller Müdigkeit fühle ich mich wirklich gut. Und das ist das Wichtigste. Der Grund, warum ich das alles mache. Warum ich das Angeln und das Draußensein so sehr liebe.
Ironie des Schicksals oder das Ende des Hotspots
Immer wenn ich Zwischentexte für diesen Artikel schrieb und nach jedem erlebten Abenteuer Informationen ergänzte, dachte ich, es könne nicht besser werden. Oder dass mich nichts mehr überraschen würde. Aber ich ahnte noch nicht, welche Ereignisse mich am Ende erwarten würden.
Meine Sachen sind schon fast trocken, und bis zur geplanten Abfahrt sind noch etwa 30 Minuten. Die letzte, oder eher einzige Rute liegt schon eher aus Gewohnheit im Wasser. Nach und nach säubere ich das Bivvy, das etwa einen halben Meter über dem Boden komplett mit Schlamm vom gestrigen Wolkenbruch bedeckt ist. Überall singen Vögel, summt das Insekt, ein wunderschöner, warmer Tag voller Farben und Leben – wie es nach dem Regen üblich ist.
Und plötzlich... durchbricht ein wahnsinniger Lärm und ein gewaltiger Schlag die perfekte Idylle. Ich drehe mich um und traue meinen Augen nicht.
Der Baum, unter dem ich die ganze Zeit gefischt habe, der Hotspot, der so perfekt funktioniert hat... ist weg. Der Baum hat es nicht geschafft und ist komplett ins Wasser gefallen. Natürlich genau auf die besagte Stelle.
Der Platz, der von den Fischen so oft besucht wurde. Ein Platz, der aus irgendeinem Grund anders war. Wenn ich den Winkel der Schnur betrachte, sieht es fast so aus, als wäre dort direkt unter den Ästen jen eine kleine Lücke im alten Stamm gewesen. Ich denke, damit ist der Platz jetzt geschlossen. In diesen Ästen, wie sie jetzt liegen, kann man einfach nicht mehr angeln.
Ich weiß jetzt schon, dass ich etwas erlebt habe, das sich nie wiederholen wird. An diesem Ort, in dieser Form, wird es niemand so erleben wie ich. Dieser Moment besiegelt das Ganze und macht es noch intensiver, noch einzigartiger.
Ich stehe da, schaue und bin völlig benommen. Und dann wird mir klar... die Rute ist noch im Wasser. Und rate mal wo?
Direkt unter dem umgestürzten Baum.
Na toll! Also lasse ich die ganze Montage dort liegen… Großartig, wirklich großartig!
Ironie hoch zwei
Ich nehme die Rute in die Hand und weiß, dass ich ein Problem habe. Die Montage lässt sich nicht vom Fleck bewegen. Ich versuche mehrmals, mich gegen die Rute zu stemmen, und plötzlich gibt das andere Ende nach. Ich atme wieder auf, aber gewonnen ist noch nichts. Ich spüre, dass ich wahrscheinlich an einem abgebrochenen Ast hänge, der mir erheblichen Widerstand leistet. Also versuche ich mehrmals stärker zu ziehen, ob ich ihn abschütteln kann.
Aber anstatt dass der Ast herunterfällt, bewegt er sich plötzlich direkt zur Seite.
Einen Moment lang überlege ich, ob ich verrückt bin oder ob es ein seltsamer Holzklotz ist, der aufgrund der Zugrichtung und des Wasserwiderstands den Weg des geringsten Widerstands nimmt. Eine Sekunde später ist mir alles klar – und ich traue meinen Augen nicht.
Am Ende ist der Karpfen. Und er ist genauso überrascht wie ich.
Ich verstehe absolut nicht, wie das passiert ist. Ist es möglich, dass genau im Moment des Bisses ein Baum auf ihn gefallen ist und ihn gefangen hat? Oder hat er genau im selben Moment gebissen, als ich die Rute anhob? Oder hat er sich nur gestochen, ist stehen geblieben und hat abgewartet, was passiert? Das werde ich wahrscheinlich nie erfahren, aber das Ende ist unglaublich. Wenn mir jemand jemals diese Geschichte erzählt hätte, würde ich ihm nur zur Hälfte glauben. Und vom Rest würde ich mir meine eigene Meinung bilden.
Damit neigt sich mein Abenteuer an einem vergessenen Gewässer wirklich dem Ende zu. Wir laden alle Sachen wieder in den Van und machen uns auf den Heimweg.
Kaum verlassen wir diesen unvergesslichen Ort, setzt wieder Regen vom Himmel ein – und wie ein Vorhang im Theater beendet er diese Geschichte.
Eine Geschichte von einem vergessenen Gewässer voller vergessener Fische.
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